Son trastornos. Y
secretos.
Todos y cada
uno.
Se recuerdan con miradas
llenas de arrugas
que denotan juventud y sexo
cuando años mozos.
Todo en charlas y caricias
posturas que se dan
en un velatorio a cajón
abierto.
Lucen sus cueros y sus trajes.
Apagan aún más vida con las palabras
a pronunciar.
Se miran con lascivia y con dolor
y yo "¿algo fresco?"
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