Depresión crónica

Jamás pude
siquiera pensar
que la tristeza se vuelva
crónica. Avanzar
a través del sendero
de agujas al rojo vivo
velando a los amores
pues ellos yacen muertos
todos míos
o pululan buscando otro cuerpo
donde alojarse y proliferar
pero yo
yo sigo acá dentro. Adentro
de mi piel
torciendo huesos
gritando en el azul vacío.
Vacío todo para mí. Porque
el deseo no se construye y
tampoco la fragilidad
del amor que antes se posaba
por acá.
Ay, amores Slender
todos míos y ninguno
me pertenece
soy de nadie
soy mis muertos.